Comments on the blog, Gaddafi and daily life in the West

It is true to know, what Cow says, that you look at this, my lady, writes to me at night, while I try to shake a little life from my shoulders and instead it sinks into dreams that tell of atomic wars and attempts to save itself (that I must tell you, my lady, that tonight I closed myself in a square cottage, of wood and without windows but with two large doors, I had put the scotch at the cracks because outside they had unleashed the atomic bomb, and my cottage having no foundations began to float though always miraculously standing, its beautiful axes of tall cherry, the ceiling that was a under roof, the yellow floor. As long as the house stopped and I went out, my lady, and I found myself in a deserted country since the atomic bomb had killed everyone, and ran water through the streets, but it was colored water that as a small strip slipped down into the center of the carreggiata down, and in the water I saw, without amazement, the dissolved faces of the people who were rested, that they were brought away, as if the bodies had lost Yes, you're right, I could try to make a movie screenplay, do you know I'd thought about it? ).

I told you yes, Cow writes and amazes me, a comment on my blog where no one dares to put anything, I like you know, and I'm trying to make the comment directly visible under the text, but I couldn't immediately and therefore, with the usual lack of care in modifying the order of my priorities, first I write and then I verify how it is technically done. That Cow tells me that it is not new history, that already others have died like this, which is the fruit of our export of democracy.

He speaks very well Cow, who has a blog in which he hasn't written anything since 2009, and I don't really know how it got here (but I'm smart, you know, and I know details that make me give a name and a surname to Cow, but so much, what importance does it matter?), and reminds me of the pit of Saddam Hussein and Bin Laden's bed. "export of Western democracy" he says.

He is right, but I look at my horizon, which on Thursday has entangled in an absurd and certainly improposable parallelism, but this is what I have seen, my lady, that this world in which I was born and in which I live works I don't know if better or worse than what he personally built Gaddafi (to Italian), but of course it is that my contract with Job Benedict ends in less than a month and a half, not And that sticky bubble that formed on my desk the other afternoon, is the fruit of a Western world, where I am also well, although I think it is not the fault of the rules but of people.

Le regole ci sono, le leggi pure, le tutele lo stesso, sono le persone che le devono applicare, nella loro quotidianità, questo penso io. Mi sono domandata se Ghedadfi ha pensato a che futuro potrebbe avere avuto se lo avessero mantenuto in vita: prigione, certamente, isolamento, processi. Questa sarebbe stata, vista al meglio, la sua vita fuori da quella pipeline, lui che era abituato al potere, al lusso, al dominio.

La voleva lo stesso la vita: voleva lo stesso fare un doccia, mangiare un frutto fresco, parlare, dormire in un letto pulito, cambiarsi di abito.

Mentre tornavo a casa pensavo che avevo davanti a me ancora nessuna certezza, nemmeno quella quotidiana di poter avere uno stipendio tutti i mesi con cui galleggiare. Pensavo che il TFR è una buona cosa perché sancisce il principio che non solo sei stato giustamente pagato per il lavoro che hai fatto in tanti anni (o mesi), ma viene premiata la tua costanza enll’alzarti tutte le mattine, nell’essere presente al tuo posto, nel credere in quello che fai, nel fare a volte di più e a volte di meno ma comunque sei lì, eri lì, chi ti era intorno sapeva che tu ci saresti stato. Mentre pedalavo verso casa, si era alzato il vento, l’aria gelida e asciutta che viene dal nord Europa, e lungo il corso del Popolo mi sono chiesta perché, perché tutta sta fatica, perché quella palla di problemi schifosi si era posata sulla mia scrivania, perché dopo tanti sforzi i risultati non c’erano, perché deve essere ancora un mio problema il fatto che il mondo sta cambiando, il consumatore non è più quello di tre anni fa, i dittatori cadono e vengono assassinati (chi nella polvere chi nella propria camera da letto, davanti alla moglie e alla figlia, chi in una silenziosa, pulita e adatta camera dai soffitti alti e una corda penzoloni), io pedalo e che cazzo faccio signora mia, se mi lasciano a casa dalla fine novembre.

Ma c’era il grido, – non sparate, non sparate!- di un assassino che non aveva speranza alcuna di migliorare la propria vita, la cui prospettiva era solo la galera, i secondini, i giudici, la messa alla berlina davanti a tutto il mondo. Ma lui voleva vivere.

Non sono andata al lavoro la mattina successiva. Ho messo in ordine la camera di Figlia, ho preparato la pizza e il salame al cioccolato, ho lessato le verdure, ho riflettuto sulla vita, non sulle cose della vita.

Ho sentito che il cuore c’è ancora: è piccolino, ogni battito che si fa sentire è un dolore, ha ancora il cordone ombelicale attaccato alla pancia dove a volte si crea un vuoto spinto che sale improvviso come una fitta fino agli occhi.

Ho pensato che questa è veramente l’unica cosa che conta adesso.

Ho fatto un paio di telefonate e mandato un paio di e-mail. Ho gioito del sette in grammatica di Figlia, ho chiacchierato con Figlio di quel figo di Catullo. Ho discusso con Figlia

(FIGLIA- devo fare un regalo di compleanno a Roberta. Che le prendo?- IO – un libro?- LEI- ma mamma, sei pazza? – IO- Ma cosa dici, non essere sciocca, dicevo un bel libro- LEI, raccogliendosi piccata i capelli nella coda, scuotendo miseramente il capo, le gambe ben piantate per terra – così poi è chiaro che a me della Roberta non me ne importa niente! – IO- Scusa? Mi spieghi il concetto?- LEI- sono le mamme quelle che comprano i libri per le feste di compleanno, su dai; significa che hai mandato tuuuua maaaadre – tono dispregiativo- a comprare il regalo per la tua amica!- ).

Ho lavorato un po’ sul blog, che Joomla è un bel sistema ma ha un linguaggio difficile. Ho continuato la raccolta di nomi nella nuova pagina facebook.

Ho fatto un paio di telefonate e ho mandato delle e-mail.

-Non sparate, non sparate! -.

Nel pomeriggio mi hanno ritelefonato e ho ripreso i contatti.

Mi è venuto in mente ancora Semprequello, il suo disperato bisogno di sicurezze, così disperato che si chiudeva nel suo mondo, le alte mura del castello, lui dentro e tutti gli altri fuori, e ho sentito il cuore che dava un colpetto. Per lui, per la sua solitudine, il suo circondarsi di gente come lui, di cui conosce le modalità di azione.

Mi sono voltata e ho guardato indietro, e ho visto che la palla di schifo posata sulla mia scrivania del mio ufficio stava diventando traslucida, vibrava di riflessi verdi e blu ed era bella, viva.

Ho pensato a San Fiacrio, al mio forno ancora nuovo, alla fiducia di cui sono stata oggetto.

Il sistema in cui viviamo, signora mia, ha delle falle mostruose: permette l’assassinio di un assassino a cui era stato permesso di assassinare impunemente e per decenni. Consente che testate giornalistiche o aggregatori di notizie come BlizQuotidiano metta in colonna alla destra dello schermo la fotografia del giorno e poco importa che sia quella insanguinata di un assassino, loro devono far vedere al mondo che hanno la foto nel loro database. E io non sono riuscita a leggere l’articolo sui trapianti che mi interessava, tanto ho trovato folle e offensiva quella fotografia. Il sistema spinge affinché noi consumiamo, compriamo, usiamo, ma poi non dà gli strumenti affinché noi si abbia una ragionevole sicurezza sulle entrate mensili di gente che, come me, non ha beni redditizi se non le proprie forze.

Ma ho pensato che la società in cui vivo è fatta di persone: non ci sarà nessuno buttato giù dalla torre nel gioco difficile degli equilibri economici al Lavoro Benedetto. Fosse anche, io sono come i gatti, e di riffe o di raffe cado sempre in piedi.

E’ la vita che conta.

Ho chiamato i ragazzi a tavola e abbiamo mangiato la pizza e bevuto la cocacola.

Grazie Cow.